¿Cómo fui a parar en el mundo de la literatura?

¡Hola, viajeros! Hago esta entrada distando un poco de la rutina de las reseñas. Muchos de ustedes me han preguntado de cómo incursioné o fui a parar en el mundo de la literatura, y aquí pienso decirle, más o menos cómo fue mi camino hasta aquí.

Fue exactamente el 18 de noviembre del año 2014. Ese día me sentí motivado para iniciar y terminar satisfactoriamente un libro, pues la mayoría de los que leía, pocos, resultaba dejándolos a un lado, y culpaba a mi mente por no tener la agilidad y por ser, en parte, floja; la mente nunca fue floja, siempre quizo ser activa, sino que eran esos géneros los que llegaban a echar para atrás en su afanoso acto lector. Así pasaron mis años en el colegio y una parte de mi vida que dedicaba a estar libre en su mayoría. pero que nunca a leer libros dedicaría.

Ese día, el ya antes mencionado, me dirigí a la sección literaria de la universidad, y, sin sospecha alguna, fui por la elección del primer libro al que, sin pensarlo, a mis pies caería; así funciona el destino: te topas con lo que jamás pensarías toparte en una búsqueda que era más un interrogante. No busqué yo unirme a la literatura, sino fue la literatura quién me buscó a mí para vivir en su mundo. No elegí yo leer un libro que creería iba a marcar ahora mi rutina, sino fue el libro el que me eligió a mí para que fuese el primero de mi vida. Aunque no parezca literal, sí, el libro cayó a mis pies, esto debido a un movimiento torpe que hice y  el que me hizo golpear, sin querer, la estantería, haciendo que el libro sobre mis pies cayera. Cuando me agaché para recogerlo, leí su portada: Los hornos de Hitler - Olga Lengyel, y el cual, sin pensarlo, fue objeto de préstamo bibliotecario, mi primer préstamo y mi primer libro, ¿quién lo creería? ¿podría ser el destino más objetivo?

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Me encontraba en mi casa siguiendo la rutina que estaba enmarcada a una simpleza llevadera y agobiante. No encontraba qué más hacer para poder relajarme, pero recordaba que el libro lo tenía era para algo, así que fue ahí donde quise que las letras hicieran parte de mi rutina. Inicié su lectura. El primer día y había avanzado veinte páginas, pocas y muchas para un lector primerizo. Al segundo día había avanzado otras veinte, o quizá treinta, la memoria es aquí donde empieza a fallar. Después, sin ser consciente, el libro había terminado. Mi primer sentimiento de satisfacción y decepción, no decepción por el libro, sino por el fin de una historia a la que me había acostumbrado y a la cual me había sumergido, no sintiéndola del escritor o escritora, sino sintiéndola mía. Era una rutina que festejaba, pero sufría. 

«¿Ahora qué se supone que debo hacer luego del primer libro leído? ¿Espero algunos días para iniciar el próximo?» fueron esas dos cuestiones las que rondaron por mi mente una noche que pareció infinita, hasta que la ausencia de un pensamiento fue suficiente para hacerme caer en un gran sueño.

A la mañana siguiente me dirigí a la biblioteca nuevamente, pero esta vez a entregar el libro prestado. Dada la casualidad había otro libro visible y el cual agarré sin pensarlo, me llamó la atención su título, y sin más, lo pedí prestado. Y así fueron pasando los días, las semanas, los meses y ya serán los años, en los que mi rutina son las letras como escape de la realidad, el olvido de los problemas, el recuerdo de las buenas ideas y la durabilidad de una vida que hoy parece eterna. Hice de la literatura un elemento de vida desde el primer día, y como lo fue Borges y muchos autores más, no me cansaré de leer, y en vez de páginas escritas, abundarán las leídas.

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¡Gracias por leer!

Me gustaría saber y leer en los comentarios:

¿Cómo iniciaron ustedes este grandioso acto?